книга 2012

2012

Владимир Михайлов

скачать
На чёрном бархатном покрывале горе ли четыре свечи. Тихо, как бы шёпотом горели, маленькими язычками, не отражаясь ни в чём, ничего не освещая, кроме скорбного ящика, стоявшего посредине, обтянутого белым и накрытого белым же. Ещё горела индийская курильница, делая воздух тяжёлым и сладким. Всё это на столе перед столом стоял старый человек, склонив голову, переплетя пальцы рук. Тёмные гардины были опущены, тишина клубилась, только в саду возникала и смолкала какая-то птица, и опять возникала и смолкала. Человек вздохнул, поднял голову с коротким седым ёжиком. Ну, прощай, сказал он негромко, ибо слышать было некому, он единственный был здесь живым. Прощай, милая моя, белая, тонкая. Двадцать лет вместе и утром, и вечером, и руки мои обнимали тебя, и губы впивались, а ты услаждала меня и согревала, ты первой встречала меня и последней провожала ко сну. Я уж и не представлял, что можно будет как-то остаться без тебя но мир полон случайностей, больших и малых трагедий. А кто может сказать, где кончается большое и начинается малое?.. Наверное, мысль нуждалась в продолжении. Но он отвлёкся. Насторожился вдруг показалось, что стреляют. Дело привычное, но всё же Нет, почудилось. Бывает. Да если и стреляли, то не близко. Не на этой улице. Стреляют обычно не свои, местные,